мёртвым музыкантам

И все они мертвы! Ты слышишь? Все!  

Все те, чьи песни плакать научили.  

Все те, кого включал навеселе,  

И те, кто пел о том, как "жили-были".  

Их слёзы были солью наших слёз,  

А радость их дарила нам улыбки.  

Они спасали нас от тёмных грёз,  

И разрывали связки без заминки.  

Под звонкий бой гитар летят слова,  

Что эхом раздаются из колонок.  

Их совесть и избита, и чиста,  

А разум их – потерянный ребёнок.  

В восторг мог привести один лишь взгляд,  

Запечатлённый вечно в кадре плёнки.  

Они уже на сцене не стоят  

И не смеются матами в гримёрке.  

За нотой нота, за аккордом – два.  

Am, Em, что нужно для искусства?  

Лишь только муза, сцена и слова,  

Что даже мёртвого заставят верить в чувства.  

А в окружении все твердят до одного:  

"Ведь их так много, просто выбери любого".  

Ну ладно мёртвые, им впредь не до того,  

А ты попробуй довести до слёз живого.  

При чём не песнями про грустную любовь!  

Не просто вывалив на суд свои страдания!  

Пытаясь выдавить хоть строчку, вновь и вновь,  

Мы до сих пор способны лишь на подражание.  

Забытый гений, обречённый вечно выть,  

И своим голодом проглатывать динамик.  

Когда порвётся та невидимая нить?  

Когда перевернётся календарик?  

И все они мертвы. Ты слышишь? Все.  

Все те, кто жил, не зная чем заняться.  

Все те, кто провисел на волоске,  

Но, даже так, не забывал смеяться.