Пещера

Мои года убиты ножами пустячных мгновений.  

Моё лицо – осенний луг,  

глубины морщин -  

тени обезглавленных цветов.  

Мои глаза – чаши, полные ночного тумана,  

а на дне их лежат жемчужины –  

слёзы мальчика,  

который когда-то мечтал стать поэтом.  

Однажды я глянул в зеркало –  

и увидел свою душу.  

Я смотрел на эту изъеденную временем степь,  

тоже, как и лицо, покрытую морщинами,  

мрачными оврагами,  

руслами солёного сумрака,  

и мне стало страшно,  

как будто вдруг загудела целая толпа могил,  

и все они наперебой приглашали меня отдохнуть от жизни.  

Моё сердце – оглохший музыкант.  

Оно всё ещё верит в счастье  

и к рассыпающейся в прах гитаре  

прилаживает рваные струны детской радости.  

А я, дурак, хоть и смеюсь над ним,  

втайне надеюсь на чудо:  

вдруг ему удастся сыграть мёртвую музыку,  

болеро маленького Лазаря,  

выходящего из пещеры моей души...