Дождливый вечер

Седые пряди дождя  

ниспадали на плечи осеннего вечера.  

Я долго стоял на крыльце,  

как будто ожидая того,  

кто должен вот-вот вернуться,  

и искал утонувшие радости  

на самом дне своей сумрачной философии,  

где мысли становятся вздохами,  

а вздохи тяжелеют от слёз,  

а слова, уставшие от безмолвия,  

ищут тропу поэзии.  

Капли падали с крыши  

на дно перевёрнутой бочки  

в ритме сердца,  

убаюканного надеждой на счастье:  

«Шум дождя,  

путь дождя,  

сон дождя... » –  

и строки, рождаясь во мне,  

тут же и размывались,  

расползаясь туманом  

и превращаясь в настороженную тишину,  

вобравшую в себя тепло моего дыхания.  

Наконец я очнулся,  

вбежал в дом,  

бросился к письменному столу,  

схватил карандаш -  

и застыл,  

заворожённо глядя на лист бумаги  

и не решаясь коснуться  

белизны неначатого стихотворения.