Огонь

Ночь о чём-то задумалась  

и так смачно  

перекатывает за щекою луну!  

Я притаился  

в глубине лесной тишины  

и прислушиваюсь  

к печальным вздохам костра.  

Моё бродячее сердце  

пропахло росою и дымом.  

Я чужак в этом нежном лесу,  

в этой спящей стране,  

на этой безумной планете.  

Сколько раз добрые люди  

просили меня остаться  

в их простодушной суете.  

А я уходил,  

уволакивая за собою  

тяжёлую тень своего одиночества,  

чтобы её не топтали  

те, кто не любит моей темноты,  

а значит, не желает моего света.  

Свет костра -  

это моя маленькая радость,  

младенец,  

греющий меня улыбками.  

Мой угасающий взор  

питается его чистотою,  

моё мудрое сердце  

бережно листает его вздохи,  

а молчаливые песни пламени  

тянутся к небу,  

ломая крылья  

и снова падая...  

Не так ли поёт душа поэта,  

пригревшегося за пазухой бессонницы?  

Здесь не на что мне роптать,  

ведь я не один в этой сказке:  

меня обступили великаны деревья.  

Или это призраки друзей,  

которых я когда-то покинул?  

Чего же ждут они от меня?  

Радости?  

Но у меня её нет,  

я оставил её в их уютных домах,  

я уносил только то,  

что бесспорно моё:  

мою тень,  

мою печаль,  

мои потёмки.  

А вместо радости у меня костёр.  

Он так мило спорит с тенью поэта  

о любви, чистой, как ночь,  

и глубокой, как темнота.