Возлюбленная мрака

— Ты снова здесь. И вновь явился изо тьмы.  

— Я из неё и соткан. Ждала меня?  

— От чего-ж? Отнюдь. Всего лишь увлеклась романом.  

— И всё-таки ждала.  

— Не заставляй меня краснеть, не требуй от меня ответа...  

— Ты не решилась? До сих пор?  

— Нет, пока. Но много думала.  

— Знаю. Ты полна дум.  

— И что, опять ты будешь всеми хитростями склонять меня к ответу? И убеждать, пугать и путать разум мой?  

— Вижу ты и сама запуталась, в смятеньях.  

— Здесь ты прав. Ты слишком плохо на меня влияешь...  

— Таков уж я, сын Тьмы. А ты моя возлюбленная. Решайся.  

— Я... Знаешь... Видишь ли, этот роман, что я читаю... Он о странствиях и добром человеке. О человеке, что брав и добр, весел и красив. Его все любят, и он любит весь мир.  

— И где же "но"?  

— При всех его заслугах, ещё он жутко глуп, наивен и слишком мягкотел. Он, полагаю, потому и счастлив...  

— Так что, ты хочешь быть счастливой, когда у счастья такова цена?  

— Не знаю... Не время говорить о счастье...  

— Сущий бред. Я знаю тот роман. Твой этот добрый человек — бесхитростный тюфяк. Подумай только, каким бы стать он мог, будь он чуть хитрее, злее и плутливей. Каким он стать бы мог лишь тьму приняв.  

— И счастлив бы он не был.  

— Был. Я разве не счастлив? И ты была бы счастлива, моя любовь.  

— Я счастлива и так.  

— Полно лгать! Ты все в раздумьях — здесь не счастье.  

— Опять ты прав. Я в печали. Моя душа на перепутье. Светлой будучи душой, сердце я творенью мрака отдала.  

— Не расстраивайся, время ещё есть. Буду, как обычно, в полночь. Неси мне свет и будь моей.  

— Буду.