Он привык...

Дуло пистолета у виска,  

Утихают нищего молитвы,  

И противный запах табака,  

Из соседской форточки открытой,  

Не привык, он нищий, к табаку,  

Не привык к дурацким сантиментам,  

К глупым за окном экспериментам,  

Видеть там весеннею зиму..  

Нечем, бедным, раны залатать,  

Негде сесть хромому у подъезда,  

Он привык на холоде страдать,  

Мерзнуть молча, ради интереса.  

И неведомо, в чем был тот интерес,  

Крыша дохлая, обшарпанные стены,  

Он привык ждать худшей  перемены,  

И к тому, что не хватает мест.  

Что и щедрый может быть скупым,  

Не расстаться искренно с монетой,  

Он привык не гнаться за победой,  

Он привык побыть ещё в живых...  

Дуло пистолета у виска,  

Еле слышно нищего молитвы,  

И противный запах табака,  

Лишний здесь из форточки открытой.