Личный сорт морального мазохизма

За окном дует холодный ветер,  

А в душе – бушующий и стремительный ураган.  

Я стою, рукой правой одергивая гардину,  

А второй – закрывая свой рот, чтобы не закричать.  

Во дворе совсем пусто, а я вижу «смешариков»,  

Что напоминают о драгоценном детстве.  

Но последнее время вовсе мне не до смеха -  

Вместо них вижу его в виде призрака на том месте.  

Я смотрю – открою, закрою гардину – а он стоит,  

Глядя привычным столь самовлюбленным взглядом,  

Словно я опоздал на пир и яд не успел принять.  

Только моей инвалидности, смерти ему не надо.  

Наслаждается он любовью, ужасом, благоговением – всем спектром чувств,  

Что от моего сердца может бесплатно заполучить.  

И нельзя назвать его человеком, нет, обессудь,  

Он скорее мое мучение и  

отдельный вид моего морального мазохизма.