Горящие воспоминания

Вспоминая о своем родном доме мне хочется лишь матернуться,  

Сломать все стены, спалить и никогда туда не вернуться.  

Точнее вернуться туда, но лишь в свою комнату,  

В которой родителей нет, и замков, и дверей – ничего того.  

Куда возвращался я от репетиторов вновь в учебу,  

Когда вокруг дома бродил с мыслью Куда бы,  

Лишь не туда, не за книги и не в постель,  

Не к стенам и окнам, к плакатам, которыми охранял свой схрон.  

Я избегал напора внешнего так, как я мог,  

Готов был выпить смертельного яда сок,  

Хотел освободить себя через вскрытие вены -  

Я не хотел наблюдать издевательств, давления, наблюдений.  

Я жил, словно в жестоком живом реалити-шоу -  

У всех под надзором, лишь режиссер знал на самом деле Кто я.  

За то терпел я побои, битье полотенцем мокрым, мнимым кнутом,  

Тайком говорил и просил друзей спасти, но не верил никто.  

Ведь верит общество в идеальную праведную семью,  

В которой мать за четверку готова рубить мечом,  

В которой отец – лишь фигура, значащая Ничего,  

А ты сам – местный пленник, и имя тебе Никто.