Выходной

В неком городе сижу в шикарном пабе.  

Нужно с помпой раздолбить свой выходной.  

На часы гляжу и жду, когда же бабы  

косяком попрут – одна белей другой.  

Но те, снайперски узрев мою убитость,  

хохотками приземляют статус мой.  

Я ж аванс бездумно обращаю в жидкость,  

хоть он без того не очень-то густой.  

От усталости в плен водке сдался рано.  

Не по моде, и не в тот сезон одет.  

Джаз породистый грызёт мой мозг полканом...  

Мне б спустить с цепи дворняжий Megadeth.  

Ну вас к дьяволу, сисястые плясуньи!  

Где мой счёт, такси, перчатки и пальто?  

Что вы знаете о горьковских раздумьях?!  

О бухаринских смятеньях тоже – что?!  

Рок намеренно с инь-ян попутал карты,  

"можно" и "нельзя" – в комбайн, там – в оливье.  

Бог вертел мир на абсциссах-ординатах...  

Я вертел! Но только в мутной синеве.  

Бабы где?! Без них кислит моя попойка.  

Время в судорогах бьётся "на нулях".  

Не косяк, так пусть хотя бы пара-тройка,  

пусть не белые, но лишь бы жизнь в глазах.  

_ _ _