Свободное окно

В глубине двора-колодца ненарядного  

сырость с летом спят.  

Стёкла окон – ровненькими грядками,  

темнотой блестят.  

Питерские окна – глубина и высь  

каждого двора,  

сомкнув веки, сны вплетают в летопись  

со времён Петра.  

Но одно штрейкбрехерским мерцанием  

разжижает ночь,  

мутным светом на экране здания  

кляксою точь-в-точь.  

Не внимая ночи казуистике,  

не изюма фунт,  

портит общей темноты статистику,  

не иначе – бунт.  

Свет несмелой восьмиваттной лампочки  

бьёт через миткаль.  

К баку покурить, надевши тапочки,  

выползла печаль.  

Но окна свет, дух крамолы зиждивший,  

крутит счётчик зря;  

свет зари, в колодец с неба спрыгнувший,  

выпил бунтаря,  

растворил в себе без разрешения,  

мол, с овцы хоть клок...  

И в окне с досадным возмущением  

лопнуло стекло.  

_ _ _