А.А. Ахматове

Вот опять задрожало  

вишнёвое море,  

И на стол из оливы  

упали листы;  

В непрочитанной книге  

целебное горе,  

Две зачеркнутых главы  

о поздней любви.  

Дрожь слепая по телу,  

Как капли осенней весны,  

Только музыкой томной  

я, может, и болен.  

И опять... Непростительно  

долго и нежно добры  

Этих глав, этих ран, этот  

Звон колоколен.  

В том печально любимом,  

не долгом объятие  

Под танцующие звуки  

Солнца лучей  

Я увидел в Вас лет  

небылое проклятие:  

Скорбь и боль, и разлуку  

Чужих декабрей.