Имя

Добрый день. Меня звали Мохаммедом. Раньше вы могли сказать, что я обладатель самого популярного имени, да некому больше. Да и неправда все это теперь.  

Еще вчера собственноручно рыл могилу своему добродушному соседу-тезке, его тело обнаружили в мечети, он умер на коленях. На его губах застыла первая гласная его последней молитвы. А на неделе, на фермерском отшибе скончался еще один Мохаммед, отец пятерых детей – его рвало обедом, вплоть до ужина – до завтрака он не дожил.  

Один бы я ходил с таким именем. И ничего не беру больше ни на душу, ни на память. Я знаю только, что остались люди, а имена всего-навсего склад дурных слухов, с улыбчивым неусидчивым охранником. И кто мы? Счастливцы, провожающие этот мир? Имеет ли смысл наша жизнь? Мы уже обречены. Мы – мертвые, думающие о жизни. Как могли столько веков живые думать о смерти?  

Раньше держалась связь с "Большим Миром" круглые сутки. Да нет больше суток. Что не час – день. Да и не с кем ее держать. Нет больше Мира. Я много думаю о произошедшим. Человек нашел неправильный выход из проблемы, и выхода у нас больше нет.  

Наш островок-городок видать последний.  

Люди вы здесь? Что-то не видать.