Яма

Ненавижу всю свою еб*ную жизнь, от самого рождения и до сего момента. Люди стоящие вокруг меня будто тени. Они читают свои нелепые заклинания на непонятном языке. Эти слова просто мусор, а люди с упоением горланящие эти нелепицы – отбросы. Кому они адресованы? Мне? Тому кто свыше? Тому кто вокруг? Кучка тёмных силуэтов воспевают мёртвых богов, хотя должны воспевать меня. Моё имя и моя фотография висит на стене! Когда меня уже закопают бл*ть?!  

Я чувствую тьму, как она давит на меня. И лишь свет свечей не даёт тьме поглотить моё мёртвое, обезображенное поганой жизнью тело. Смерть не убивает, жизнь убивает. Каждый вздох при жизни – пытка, каждая мысль – ловушка, любая физическая форма это – клетка. И где-то в этой клетке – настоящее "Я".  

Дым от ладана окутал всю квартиру. Он настолько густой, что я могу ощутить его запах и пропустить через усохшие лёгкие. Спёртый воздух, крики силуэтов, нелепые стишки богам, и самое неудачное моё фото в рамке, стоящее на обозрение всей этой своры ничтожеств. Вечер обещает быть превосходным.  

Всё моё нажитое "добро" распределят кучке дармоедов. Чёрные книги, проклятые вещи, коллекцию трав и самое главное – мою драгоценную шкатулку. Не завидую тем, кому все это достанется. Карма у них такая. Ну и идиоты, по крайней мере догадались замазать все зеркала грязью с кладбища. Одной, с каждым днем гниющей клетки – мне было достаточно и при жизни.  

Как жаль, что они не слышат мои крики. У меня нашлось бы парочку проклятий на каждого, кто тут присутствует. Однако, лишившись физического воплощения приходится какое-то время довольствоваться тем, что от него осталось. И до поры чувствовать, как внутри тебя жрут опарыши. Главное, чтобы трупоеды на нашем кладбище были достаточно ленивы, и не отрывали мой хладный труп.  

Силуэты потихоньку растворяются во мраке, а меня в последний раз окропили магической жидкостью, прочитали защитное заклятие и закрыли крышкой гроба. Эти выбл*дки начертили на них руны, чтобы я не смогла потом встать посреди церемонии. Как предусмотрительно с их стороны. Ведь, с каждой секундой у меня все больше желания психануть, и покинуть это лицемерное мероприятие. Какая досада, сила в моем новом воплощении копится невероятно медленно. Быстрее было бы дождаться, когда наш гнилой, тёмный городишка уйдёт под землю, и разделит со мной туже участь.  

Ошметки сырой земли падают на крышку гроба. Только тьма – это спасение от зла, что таит в себе этот проклятый город. Я последняя ведьма, что жила с самого его основания, а значит и последняя опора между людьми и мраком, который с незапамятных времен оскверняет их души.  

Меня убивает шум. От него у меня начинает болеть голова. Он заглушает мою тишину. Он не дает моему сознанию раствориться в пустоте. Меня убивает тишина. Из-за нее я не могу закрыть глаза и узреть тьму. Она не дает мне раствориться в шуме собственного сознания...