Мысли через точку.

Когда я думал "нет и половины",  

прошло уже две трети. В доме пусто.  

Душа полна. Но не понятно чем.  

Путь от истока через броды и стремнины...  

А был ли он? Наверное. Искусство  

идти, шутя, лишь было бы за кем,  

давалось до поры. Тускнеют чувства,  

и сослагательного больше, больше мимо,  

чем в цель. И ветер перемен  

всё чаще тянет сквозняком к Прокрусту.  

На ложе. Неосознанно и мило  

избытку слов при недостатке тем  

я улыбнусь. Устойчивость систем,  

незыблемость основ, воззванья к миру –  

всё призрак. Пыль. Распарывая с хрустом  

сеть сновидений, мозг уходит в крен.  

Не будет прямо, если начал криво...  

Протру глаза спросонья. В доме пусто...  

©Александр Спиридонов.