В общем, как то работала я в библиотеке. Это не супер пупер современная библиотека со всеми наворотами и прибабахами. Нет.
Она находилась на первом этаже старого жилого дома. До библиотеки там была аптека, до аптеки сапожная мастерская, а до мастерской-фиг его знает.
Библиотека в старом доме-это огого и эгегей. Особенно если этажом выше квартира то пустует, то её сдают непонятно кому.
Но рассказ не об этом.
Рассказ о стихах.
У работницы библиотеки друг писал стихи. Красивые и не очень, грустные и весёлые. Писал много и долго.
И вот, на день его рождения библиотекарь(назовём её Авдотья) решает сделать ему оригинальный подарок, а именно издать книгу с его произведениями.
Честно, я не помню какой минимальный тираж должен быть по правилам, но книг было ооооочень много. Три огромные пачки, размером с большие коробки стояли в самом углу библиотечного закутка.
Часть она отослала в другой город своему другу, а часть так и осталась даже не распакованной.
Книги пытались продавать. Что б хоть как то либо возместить потраченные деньги, либо что бы просто от них избавиться. Но никто их не покупал даже за 50 рублей.
И как то летним днём произошло, то что происходило годом ранее.
Приходим мы утром на работу, а там....
Ливень с потолка и "вулканические извержения" из унитаза. Вонь стояла неописумая, даже зайти не возможно. Открыли двери, что б хоть немного проветрилось.
К вечеру всё таки зашли вместе с приехавшей администрацией. Второе помещение, где храняться книги, туалет и столик для перекуса было по щиколотку в говне вперемешку с водой. А в уголке стояли полу-раскисшие стопки стихов....
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.