Одинокий поэт

Чёрные грязные волосы  

Развевались на теплом ветру,  

Виднелись ржавые помосты,  

На старом, железном мосту.  

Он стоял, говоря сам с собою,  

Смотря на большие суда,  

Которые в порту разгружались,  

Чтобы уйти опять навсегда.  

Он видел дорогу и кучи машин,  

Горящие вывески клубов,  

И слышал он крики в соседних домах,  

Но молча стоял всё и думал.  

На этом мосту он бывает обычно,  

Когда ему хочется что-то писать,  

Но часто уже он не знает что делать,  

Все мысли написаны -  

Где их искать?  

Ему уже сорок,  

Но стоит он один,  

Всё так же глядит, бормоча сам с собою,  

Он всё исписал,  

Зачем теперь жить?  

Когда эти мысли живут не с тобою?  

И постояв, он идет опять к дому,  

Стирая рукою слезу со щеки,  

Ему надоели улочки эти,  

И все тут ненужные эти стихи.  

И мимо людей, спешащих куда-то,  

По улочкам узким, дорогам одним,  

Мимо площадок, помоек, деревьев,  

Выходит он к дому –  

Где живет лишь один.  

А дома так пусто и тихо к тому же,  

На старом столе бумага лежит,  

Её очень много,  

Но ему надо больше,  

Мыслей ведь много – сиди и пиши.  

Так было всё раньше,  

Но сейчас уже хуже,  

Не думает мозг и муза мертва,  

Листы пожелетели и ручка засохла,  

Все мысли пропали уже навсегда.  

Зачем теперь жить, когда ты так бессилен?  

Не можешь творить, петь и писать,  

Жить обывателем – страшная скука,  

Проще поставить на жизни печать.  

И с этими мыслями,  

Старый мужчина  

Вложил в свою руку большой пистолет,  

К виску приложил,  

Отсчитал неумело  

Стрельнул  

И будто не знал его свет...  

А черные грязные волосы  

Слиплись в горячей крови,  

Ржавые, старые помосты  

Уже давно ведь новы.  

И корабли всё приходят грузиться,  

Уходят потом все они навсегда,  

А на мосту стоит новый парнишка,  

Такой же он грустный  

Поэт без лица...