Тьма

Меня в детстве всегда пугало, когда мир накрывала тьма, пробираясь лисой лукавой прямо в голову, в закрома, где таились чужие страхи и навязанный мне испуг, что болтался на шее детской и был так непомерно туг. Он тянулся во тьму слепую, засыпая в руках твоих, отвыкающих ждать немую и привычную боль, но ты продолжал меня мерить взглядом, не спеша выходить на свет. Ты был трусом и столь упрямым, что устала я ждать ответ. Я шептала тебе с упрёком, злилась словно в быту жена, ну а ты на губах с издёвкой заставлял ждать прихода сна. Шли года, и теперь я – слышишь? – не ребёнок, но он внутри: в подноготной, душе и душит каждый раз, когда все огни, погружаясь во мрак, мертвеют, беспричинно лишая сна позабытого мной и миром принца ночи, чьё имя – Тьма.