Скиталец

Я встретил его одной лютой зимой,  

Весна подсказала дорогу.  

В обители смерти, промозглой, гнилой  

Цветы распускаться не могут.  

Но он был живым для мертвеющей тьмы  

И жаждал свободы от клетки.  

Ночами он видел столь редкие сны,  

Забыв о пугающей метке.  

Она в его сердце зияла дырой,  

Пуская в сознание корни.  

Проклятье закрыло глаза пеленой,  

Стянув навек лентою чёрной.  

Скитался он тенью по разным мирам,  

Не видя, но слыша, как люди  

Умеют любить, и ветров скакунам  

Он пел о таинственном чуде.  

То чувство людское, что может объять  

Словами и взглядом. То чувство,  

Что в силах другому тепло передать.  

И стало сказителю грустно.  

В его хладной груди не бывало тепла,  

Он стука живого не слышал.  

Его сердце не знало любви никогда.  

Ветра вдруг становятся тише.  

Они ласково гладят скитальца, а он  

Заходится плачем и воем.  

В глубокой ночи ему видится сон —  

Как будто любви он достоин.  

Как будто он жив, будто ноет в груди,  

Болит беспрестанно и бьётся.  

Как будто скитания уже позади —  

И песня верхом разнесётся  

На игривых ветрах, заметающих след  

Кочевника с бременем страшным.  

Он в поисках смысла. Он жаждет ответ  

На главный вопрос, что столь важен.