Мир во мне

Мир перевернулся. Да, это уже не простые слова, какого-то сумасшедшего, это уже реальность. Аксиома. Нет ничего, что мешало бы жить. Не знаю, как все эти перевертыши раньше существовали – рождались, взрослели и умирали. Некоторые даже не жили. Мы же, люди со своей точкой зрения и опоры, сначала рождаемся – появляемся. Но не как маленькие и орущие детёныши, а как старички. Солидные такие, иногда даже немного умные. Потом наступает типичный сценарий: разводы, попытки забыть хорошие чувства и желания ничего не делать. Продолжительность жизни такая же – лет 70, дай бог, 80. Хотя не надо ничего лучше давать людям, все равно не пригодится, а лишний десяточек уйдет в никуда. Так много бессмысленных поступков, что тошно. А мне всего 55. Прожить 19 лет и ощущать это чувство перевернутости внутренностей каждый день. Ах, забыла, тут же всё так...  

Стоит упомянуть о том, зачем я это пишу. Вот честно – не знаю. И, наверное, не хочу это знать, потому что все только опять поменяется местами. А внутри и так все будто в хаосе, хотя и не должно быть так. А как должно?  

Писать о чем-то сильном просто невозможно – в нашем мире нет ничего, что измерялось бы хоть в какой-то величине. Ни любви, ни злобы. Эти два слова часто упоминаются в каких-то толстых бумажных огрызках перевертышей. Писали же. Но стоит сказать о том, что один каким-то образом описал нашу жизнь. Как звали его, я, конечно же, не помню, но вот название отложилось. «Загадочная история Бенджамина Баттона». История какого-то батона, а нет, – человека оказывается. От наших дней отличие колоссальное – слишком много всего. Вот наворотил прям, скажу честно. Но что-то в этом есть.  

Лежит эта масса бумажная у меня на полу, как подставка под ножку стола. Очень практичная вещь, даже не знаю, как она у меня когда-то появилась. Но сегодня моя мать заказала новый деревянный объект – придется попрощаться со всем. Не жалко. У нас в мире не говорят радостные «привет» ( как-будто раньше не виделись никогда ) или «до свидания». Можно же просто пройти молча мимо. И всё!  

Ну так вот, выгнали меня, а точнее я сама ушла. Кто может выгнать, если я никому не принадлежу – я сама одна живу в собственном мире, как и все здесь, а наличие тех людей, которые меня родили, не играет какой-то особой роли. Не колышат все эти чувства. Вот стол все время куда-то дергался. Додергался. Хорошо хоть ничего не перевернулось. Ха-ха. Смешно. Пойду выброшу эту какую-то пророческую историю.  

Иду по пустынным улицам. Люди вроде есть, но их нет. Хотя кто-то идет сзади меня и что-то пинает. Это банка. Узнать об этом я могла только после того, как этот объект ударил меня по пятке этим железным объектом.  

– Можно не кидаться?  

Вижу только безразличный взгляд. Он меня вообще слышит.  

– Понимаю, что сложно, но это возможно, знаете ли.  

Молчание.  

– Хорошо. Я ухожу.  

На его удачу в этом мире не извиняются. Ведь никому не бывает обидно. Бывает неприятно, иногда больно. Но это же все физически. Ничего внутри не болит. Только вот ощущение того, что снова что-то перевернулось, напрягает. Я ведь встретила всего лишь одного человека.  

Мусорка – идеал чистоты. Вот эти неидеально белые листы отправятся сюда? Неприятная ситуация. Но не хранить же каждую вещь у себя, обрастая ненужностью.  

Иду обратно. В свою комнату, где стоит новый стол. Крепкий и надежный. Как и все. Никаких пошатываний и отклонений от нормы и правильности. Так и должно быть.  

Опять он. Я скоро начну думать, что это какой-нибудь предмет в обличии человека. Стол, например, мой новый. Да, сегодня я полна на шутки.  

–Кто вы?  

Этот человек умеет двигаться или открывать рот?  

Смотрю на его ноги: кроссовки синего цвета – хороший признак, хоть цвета правильные выбирает; брюки и футболка. Обычный житель, но ведет себя, как не знаю кто. Высокий и видно, что спорт в жизни присутствует. Наверное, теннис. Я выражаю большее предпочтение этому виду игр. Мячик перелетает, не создавая хаотичности. Издает постукивания, словно музыка, где четкий ритм. Ритм марша. Ритм силы.  

Продолжая дальше рассматривать этого молчуна, я замечаю, что лицо приятное – именно такое я иногда в минуты забытья представляю. Стыдно признаваться, конечно, но не буду же я лгать. Хоть взгляд его не реагирует на мои вопросы, но я не пропускаю его настоящие глаза. Они все видят. И что-то такое в них, что… сложно сказать. Никогда такого не встречала. Даже цвет – ледяной, как море. Читается холодное и спокойное состояние близкое к полному заледенению, но огонек в самом центре не скрыть – он сначала легонько колеблется, но под конец уже пылает. А что с моими щеками? Как-будто приложили грелку и где-то далеко внутри, а не просто снаружи.  

Надо уйти, но я не могу. Но также не могу спросить ЕГО ни о чем. Что происходит?  

И вот начинается настоящее движение – поворот всего. Сначала мир двигается на несколько градусов, но потом это привет к чему-то большему. Наверное.  

Я вижу движение руки. Длинные и цепкие пальцы – видно, что в жизни эти кисти осуществляли многое – тянутся ко мне. Но как? Жест, за которым хочется идти. Но нельзя. Я не могу. Но хочу.  

И в этот момент я понимаю.  

Мир перевернулся, но уже мой собственный.