И ангелы пляшут, и демоны поют

И ангелы пляшут и демоны поют,  

В душе одинокого автора,  

Который не может терпеть уют,  

Потому что он эпитафора.  

Убить, воскресить – всё равно одинаково,  

Как убивать, умирать.  

Но только одно из этого знаково,  

Как себя не терять.  

И в мире с глухими мокрыми грозами,  

Где месяц давно упал,  

Мы жемчуг свой мечем россыпью,  

Свиньям на сеновал.  

Мы Маяковского с Блоком слушаем,  

Мечтаем воздвигнуть Царя.  

И просим при этом удушливо,  

Только без либерья.  

Когда же мы, наконец, увидели,  

Что звёзды прыгают вскачь,  

Мы для себя отметили,  

Что звёзды надо убрать.  

Мы время замедлили очень быстро,  

И водою тушим навоз.  

Вот только у нас количество,  

В качество не перерос.  

И кости болят и ноют,  

Я себя одеялом укрою,  

Заварю себе крепкого чаю,  

И Толкина почитаю...  

(14. 08. 20)