На кончике ножа

На кончике ножа не сода, но стихи,  

Глядится в кипяток холодная душа,  

А слёзы одеваются в сползающий хитин  

И думают, что солнце большой воздушный шар...  

За сахарную вату прозрачных облаков  

Я целый день несу незавидную вахту,  

Мой голос из песка на пальцах городов  

Стал самым прочным шёлковым канатом...  

Сидим в воздушных замках взаперти  

И видим, как у стен свернулись уши,  

От слов к которым сложно дорасти  

От тех, что никогда никто не слушал...  

Как песни погребенные в столе,  

Где звуки ловит ртом один наушник,  

Мы знаем то, что слышим о себе,  

Не зная перевода к нашим душам...  

Язык касаний держат в рукавах,  

Блефуя каждый день сухою речью,  

Похожей на  лежащие дрова,  

Перед давно разобранною печью...  

Не может греть искусственный камин,  

Пожары без огня вошли в привычку,  

Скупые слезы сбросили хитин,  

Воздушный шар сбит громом безразличья...