Боль

Насколько мы внутренне ранены,  

Что нам промывают мозги?  

Заниматься самолюбованием  

Бог начал, когда ни зги  

Не увидел в мире им созданном,  

Шёл восьмой по счёту день,  

Нет места среди апостолов,  

Остаётся пляшущая тень,  

От того, кто бы мог воплотить  

Добро, любовь и надежду.  

Красная тонкая нить  

Держит пульса нас, мы где-то между  

Адом и раем, состояние  

Привыкает быть пограничным.  

Жизнь прочесть на одном дыхании,  

На фронтах оставляя личных  

То, что сам считаешь дорогим  

И не можешь себе позволить,  

Бог, которому жмёт нимб,  

Спит и видит себя в короне.