Грядущему

Что ж ты грустишь, потомок редкий?  

Тебе ль печалиться, мой друг.  

Коль оглянёшься ты вокруг,  

Узришь как солнце греет ветки,  

И луч, скользящий вдоль беседки,  

Благословляет твой досуг.  

Насытя пламенем извечным,  

Наполнит мудростью ума,  

И рухнет роботов тюрьма -  

Червяк холодный безсердечный,  

Больной, хромой, недолговечный...  

Им мир напОенный сполна.  

Плодит заразу тёмный призрак,  

Скрипит бездушным колесом,  

И трудно отыскать в ином  

Частичку Света, что был изгнан,  

За ценность явную не признан,  

Но всё же шеи жжёт крестом.  

Миг откровения исчерпан.  

На лицах масок маскарад.  

Тебя увидеть многий рад,  

Но, средь надменных гримов склепы  

В страстях, что глухи, немы, слепы,  

Словами смысл исказят.  

Утешься, Цезарь*! Быть расцвету!  

Тебе ль печалиться, мой друг.  

Придёшь, порочный сбросив круг,  

С колен поднимешь всю Планету,  

И чувства, словно самоцветы,  

Любовью победят недуг!  

* здесь – Правитель.