Весна

Нет чистого листа календаря,  

Грозясь совсем покончить с тёплым маем,  

Опять во мне стреляется весна,  

Да что с ней говорить? Она немая!  

Ей взять бы, да весь смысл перевернуть,  

Ей встать б с колен, упор, принявши, лёжа,  

В неделе есть семь дней, она бьёт в грудь,  

Доказывая то, что надо б больше…  

Есть семь грехов – придумает восьмой,  

Чтоб дать ему названье: бесконечность,  

Какой глупец стал первым звать весной,  

Бессмертие, забывшее про вечность? …  

Комок из нервов – вот вам первоцвет,  

От насморка, подобного капели,  

Весна не различает вкус и цвет,  

Куда ей реформировать недели!...  

И всё же с планом ретроперспектив,  

Кто б ей мешал набрасывать наброски?  

И бросить в Лету, всё, что не летит,  

Всё то, с чем на руках упасть непросто…  

Во мне опять стреляется весна,  

Что там из-за неё внутри осталось?  

Мне нужно сто причин считать до ста,  

Но пальцы разгибаться отказались…