Всё проходит однажды...и это пройдёт.

Я люблю эти локоны цвета пшеницы,  

Что по телу струятся небесным дождём.  

И роскошные, негой покрыты, ресницы,  

Изумрудные искры во взгляде твоём.  

Восхитительный стан, грациозность и позу.  

Как орудуют пальчики взмахом пера.  

Я люблю тебя всю, ну а ты – только прозу.  

И мерцает ночник на столе до утра.  

Я скучаю, родная. Ты не замечаешь.  

Снова пишешь и пишешь – все дни напролёт.  

Моё сердце страдает. Как жаль, что не знаешь.  

Говорят : всё проходит, и это пройдёт.  

Твой написан роман. На последней странице  

Мелким шрифтом начертано строками в нём:  

"Я люблю эти локоны цвета пшеницы.  

Изумрудные искры во взгляде твоём. "  

Может мне показалось? Читаешь ты мысли?  

От любви моё сердце вот-вот воспоёт.  

Опускаю глаза... слёзы в буквах повисли :  

"Всё проходит однажды...