Страх

Этот короткий рассказ я написал, будучи увлечённым мистикой, ужасами, кои творит наше воображение. Окутанные загадочной тьмой, мы именно в эти секунды, которые кажутся нам вечностью мрака, осознаем как никогда лучше, насколько велико и ужасающе безгранично наше воображение. Там, где ты ничего не видишь, по иронии судьбы можно увидеть всё. Именно во тьме наша фантазия приносит свои чудовищные плоды.  

Меня зовут Колин Фьюз. Начнём, пожалуй, с весьма второстепенных, но всё же биографических фактов моей мелкой на данный момент жизни. Родился я 3 июля 2000 г., в Рединге, что буквально в получасе езды от столицы нашей великой и до боли унылой страны. Да, да, Боже, храни Королеву! Вы правильно думаете, я никогда не слыл ярым патриотом Великобртании и в частности Англии. В Рединге мы жили с матерью. Вы спросите «А что отец? ». А его, считай, будто и не было почти. Всё время за работой, да ещё и характер был дрянной и до отвращения важный, посему он фактически воспринимал наше ежедневное ожидание его кратковременного прибытия домой, как должное. Видимо его аристократическое происхождение предусматривало, что мы ткаже являлись слугами «мистера Фьюза». Вскоре, видимо, возвращение домой к мирной, добродушной жене и тихому сыну с отсутствием делового мышления и задатков будущего бизнесмена ему наскучило, и в один день он домой уже не вернулся. Мне было 4, я ещё не понимал, почему мать разрывалась слезами, вешая телефонную трубку. Я и не знал, что она плачет. Знал только то, что «Папа уехал надолго».