Монолог юбки.

Нечего ей надеть, как же, шкаф скоро лопнет от бесконечных кофточек, юбочек, платьицев. Увидела какую-нибудь шмотку, глаза загорелись, цап своими когтищами, и поволокла в гнездо. А в гнезде потом сидит и горюет. И так её померит, и эдак её приложит, и стоит дура дурой сама с собой разговаривает:  

– А я вообще трезвая была, когда это убожество покупала?  

Ну разве умная?    

Вот и я из той серии. Идёт она такая по рынку, году эдак не помню в каком. Помню что молодая она тогда была, стройная, ноги от ушей хоть завязочки пришей. Идёт значит, юбку выбирает. А юбка то ей нужна не просто юбка, а чтобы вах какая юбка. Ну и что? Ну и я тут на свою беду вишу, таблом торгую. Она такая хоба, мини, да на мои ноги от ушей, заверните мне две. Но на её счастье я одна такая счастливая осталась.  

Ну что, пришла она домой, и как водится давай основательно примерять. Ну и куда ты курица безмозглая смотрела когда её там мерила? Ты разве не видела, что я же мини, мать твою, и у меня разрез по самое не балуйся? Чего теперь куда я с таким пойду, и чего она такая короткая?    

Да, вы правильно догадались, в шкафу я живу, хрен его знает сколько лет. Но это было бы ещё пол беды. Она ж из меня эталон своей фигуры сделала. Ага, разожрется сначала, а потом давай меня на свою задницу натягивать и горючими слезами обливаться. А вот нечего плюшками на ночь в зубах ковыряться.    

Э, э, куда? Опять что ли похудательный припадок начался? Ну так и есть, весна на носу. Снова она меня на видное место повесит, и будет морковками давиться пока в меня не втиснется.