Драма

Всё делается не просто так и не делается тоже неспроста… Всему есть причина, за которой идёт следствие…  

Что значит пламя, если безо льда?  

Что значило б молчание без слова?  

И не было бы чувств, когда б одна,  

Любовь жила и воскресала снова…  

Что есть порочней девичьей любви?  

Когда ты ей сонет – она с упрёком…  

Когда творец, безумец, ты – поэт!...  

Она уходит под пустым предлогом…  

Ты можешь жить под образом юнца,  

Иль Вельзевулом ей являться снова…  

Что есть греховней женского лица?  

Премилый лик есть Дьяволу основа…  

Коль чувствами объят и весь горишь,  

Она утешит вожделенным взглядом,  

Пределы измеряют словом «лишь»,  

А также «но», «пожалуй» и «не надо»…  

Ты можешь разозлиться, хмуря брови,  

Перчатку, бросив хладности, как враг…  

И разглядеть её в волнении профиль,  

В испуганном молчании: как же так!...  

Она Офелия, но вряд ли ты Шекспир,  

Хоть ты король её извечной драмы,  

Но не тебе подвластен женский мир,  

Сей театр от кулис до самой рампы…