Может я не стар и молод...

Может я не стар, и молод, может в дали темной свет. Рассказать себе позволю, ту мечту, что нет и нет. Есть в одном красивом замке, вечно путанным плющом, бард седой и вечно шаткий, на хороший алкоголь. С ним не мало сочеталось много сказочных легенд, что в дворе под каждой лавкой слышал самый старый дед.  

Вот в чем прелесть каждой сказки, в жизни полной слез и бед, можно тихо за стеною сочинить штук сто легенд. Ты сидишь в красивой зале, полной яств и малой тем, что под каждым гнусным рылом прячет "личность" свой обет. Кто-то шел сюда напиться, кто-то – просто не ушел, а на деле, каждый прячет в сердце целый ком из пчёл. Что жужжат в мозгу противно, заставляя прятать мёд, что отняли злые крылья, подставляя вас под гнёт. И уже не важно в скоре, где и как достали яд, если в королевском троне в мантии сидит дурак.  

Ты не думал, соглашайся, что в гробу тебя поймут. Вот ты мертвый, без короны, с рожей полной боли, мук, спросишь выйдя у кого-то – "Как ты умер, милый друг? " Он посмотрит, посмеется, ткнёт тебя ладонью вдруг, и нагнувшись, заречется – не смотри на всех вокруг. За спиной ты жил ужасно, впереди – твой шанс второй, не попорти всё, напрасно врать – губительно, как корь.