История Без Названия

Это произошло ночью. Парень сидел на дереве, возле озера, в воде отражался свет от фонарей, в воздухе пахло гарью. Он был одет в тёмном синие джинсы, чёрный свитер и чёрные кроссовки. Он сидел и думал о той единственной, которую любил всей душой, но которую не смог уберечь. Он вспоминал, как когда-то они гуляли вместе вокруг этого озера, иногда и целыми ночами, вместе фотографировались недалеко от того места, где он сейчас сидел. И неожиданно, он решил посмотреть, не написала ли она нового рассказа.  

Достал телефон, быстро нашёл сайт, где она публикует написанное. На этот раз рассказ был о суициде... Она часто думала об этом, и парень как ни старался, не мог ей помочь. Он внимательно прочёл произведение и снова задумался о ней. Но мысли были отнюдь не радостные, он вспомнил всё то, из-за чего она ушла, все допущенные им ошибки. Горькие мысли терзали его голову, сердце и душу. Кто-то выгуливал собаку, и проходя мимо дерева, где он сидел, спросил у него что-то. Парень что то сказал в ответ, и услышал только что этот кто-то скоро вернётся. Собаковод ушёл, а он продолжал сидеть на дереве, и думать о том же. Хоть и был поздний час, он знал, что дома его никто не ждёт, поэтому и сидел. Грустные мысли о любимой начали давить всё сильнее. Он знал, что ему нельзя любить, и после этой мысли, по его щеке прошла слеза, потом ещё одна и ещё. Он достал сигарету, которую она когда-то хотела скурить, но от чего-то не сделала это, и оставила её, а он нашёл её, сохранил.. Он положил сигарету себе в рот, достал зажигалку, которую она подарила ему на день рождения, с десятой попытки зажёг её, так как давно не заправлял, и закурил. Звон молоточка оповестил его о том, что он затушил зажигалку. Он крутил её в руке, и всё вспоминал о той, кто подарил её ему. Слёзы всё так же шли, легче от сигареты не становилось. Он понял, что теперь для него, остался один лишь только путь. Докурив сигарету, он положил зажигалку в карман. Затем положил на ноги сумку, ту самую, которую тоже она "подарила", открыл её и достал пистолет. В нём была лишь одна пуля, которую он хранил только для себя. Он знал, каково будет его родным и близким, и в первую очередь ей, после того что он сделает. Он знал, что боль у всех пройдёт, как она сама и говорила. Но так же, он знал, что в отличии от него, у этой девушки ещё есть шанс, на счастливую семейную жизнь. Хоть и с другим. Ему было всё равно, лишь бы она была счастлива, и если кто то и должен умереть, то пусть это будет он...  

Холодная сталь тупой болью отозвалась у его виска. Он взвёл курок, и лязг барабана, оповестил его о том, что пуля холодным взглядом смотрит ему в висок и ждёт своего момента, когда выбьет из его головы все до последней мысли. Последнее, что он сделал, перед тем как спустить курок, это вспомнить её улыбающееся лицо, и прошептать лишь "Прости, я люблю тебя". А затем темнота...  

От звука выстрела проснулись, и закрякали утки, что жили в этом озере. Немногочисленые птицы, что спали на ветках, проснулись, и улетели прочь, унося с собой, его душу.  

Тело обнаружили той же ночью, под этим же деревом... Те же люди, что обещали вернуться...