Зачем же мой голос нетронуто нежный?
В минутах безлюдья мой выключен свет…
В мечтах мои мысли становятся грешным,
Надеюсь, что сбудутся, в скобочках – нет…
Виолы раскаты… Смычок как по нервам,
Со мною сыграет в болезнь, импровиз…
Душевные струны, так кровью по венам,
Мне выпишут ноты к ключицам и вниз…
Пиано, потише, мне холодом клавиш,
Дотронуться больно до сломанных рук,
Мне больно дышать и уже не исправишь,
Ту холодность гамм, что повисла вокруг…
О, скрипка дерзай, пусть меня заключает,
Черта безысходности – замкнутый круг…
Оркестр души, забирай, не смолкает,
Мелодия грусти, как дьявол, как Спрут…
Добавьте звучаний, и капельку форте,
Мой голос, мой тембр, летит до высот…
Срываясь на крик, пропадаю я в нотах,
Стучит в горле сердце, печалью порвёт…
Так хочется встать у централи оркестра,
Рукой окровавленной вверх из души,
Вести эту фразу пронзительно честно:
Мелодия грусти, мой Моцарт, пляши…
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.