Не поэт

Я не поэт, могла б назваться, куда сложнее просто стать,  

Души мотив понять стараться, и тешить гордость перестать…  

Пусть не для всех и даже многих, душевным благом обминув,  

Иду вперёд, мой взгляд в дороге, теплеет, к небу так прильнув…  

Я забываю о туманном, когда в мой разум входит свет,  

И не травлю себя обманом, что в мире этом лучших нет…  

Конечно, есть, я преклоняюсь, над танцем дивного пера,  

Да, мне непросто, но пытаюсь, я стать нужнее, чем вчера…  

Нужней себе, другим и миру, за всё за это надо ль счёт?  

Я не продам стихов палитру, ведь кто захочет, так возьмёт…  

Что это стоит, что же ценно? Не то ль, что греется в руках?  

А то, что в душах безвозмездно, пылает дерзостью в глазах…  

Я не писала б на продажу, да разве ж в мыслях есть заказ?  

Строку в тот цвет я разукрашу, которым мыслю в тот же час…  

Я не могу писать бездушно, и знать, тогда б пришёл конец,  

Я слишком стала б равнодушной, и очерняла б свет сердец…  

Я потеряла бы харизму… Куда как сложно дар вернуть,  

Через кривую только линзу, мне счастье виделось б и суть…  

Я не хочу так, не пытаюсь, пусть славой вечной грезит свет,  

Подобной быть, я не стараюсь, сказать бы проще: не поэт…