Я не умею писать о природе

Я не умею писать о природе. … Как солнце ласкает проснувшийся луч,  

И сколько оттенков в умильной погоде? Ручей – композитор силён и могуч…  

Очей небосвод и заснувшее небо, могла б дотянуться – застыла рука,  

Молчанье в тиши, так до дрожи нелепо, пускай говорит за поэтов река!  

Склоняюсь в поклоне, земля – моя матерь, как пахнет заботой нежнейшая рожь!...  

Тут полно всего, да и что бы добавить, хотелось бы сердцу, под тяжестью нош?  

Примите меня, вы цветы полевые, земельные краски, палитра свобод…  

Немного печали в себе затаила, гармония, слышишь? Уйду от забот…  

Ну, здравствуй мой лес, как отец поживаешь? Шумя, коротаешь непризнанный век…  

Корою скрипишь, и наверно не знаешь, что выше ветвей уж взлетел человек…  

Ну, полно, старик, возмущаться в неволе, а знаешь, ты молод, и сердцем, душой,  

А сколько легенд, притаившихся в кроне, и судеб мирских, что прошли над тобой…  

Привет тебе небо, таишь ты мне что же? Загадок достойных, как будто полно,  

Но знаешь, и сердце ведь что-то же может, сияет в груди, как ночное панно…  

И дай мне минутку, сто лестниц, ступеней, желанье одно: свои звёзды зажечь,  

Прости, небосвод мне миллионы сомнений и дай же ту силу, чтоб душу сберечь…  

Я не умею писать о природе. …Да, знаю: изъян, что поделать с собой?  

Себя ощущаю я кем-то навроде…Блуждающий марс над сонливой луной…