Петрович Алексей Ефремов

Разбитый взгляд мне давит болью в спину,  

Я чувствую силу и одновременно дрожь,  

Сидит в лохмотьях смрадных нищий,  

С тяжело протянутой рукой...  

Сидит и плачет, бегло слезы вытирая,  

Смотря с надеждой прохожим в след,  

От жажды и голода чуть не умирая  

Что дадут монету или хлеб...  

Сидит и с верой ждёт... Что его кто-то за человека посчитает...  

Никто не знает как жизнь его побила,  

И что его сюда на площадь привело,  

А ведь он тоже был когда-то любимым мужем и невероятно любящим отцом...  

Была и страсть – любимая работа,  

Своя квартирка и даже отчий дом,  

Жена красавица и деток трое...  

Но что же с ним произошло потом?...  

Семью – большую он имел, наверное финансов не хватало,  

Уехал, за границу чтобы семья жила в комфорте и достатке,  

Но супруге всегда денег было мало,  

Каждый месяц строго деньги высылал,  

Всё волновался в письмах " всё ли там с детишками в порядке? "  

Ответ от них- всегда хороший получал...  

Не было его года 4 может 5,  

В припрыжку он бежал на кассу смело,  

Купив билет домой.... Лишь мыслью одной жил... С семьею снова встретится опять,  

Осталось только поезд подождать,  

И где-то на вокзале, сытно зашёл перекусить,  

Все ровно до поезда ещё часа три точно мерзнуть,  

И случайно в порыве быстром,  

За скромный свой обед поблагодарив он расплатился...  

Сверкнул набитым денег кошельком,  

Увидев это зек лихой, решил халявой наживиться,  

За мужичком он стал следить и в общем-то спешил поторопиться,  

Купив подарки деткам и жене мужичок по нужде вышел, отлучится...  

Но что-то екнуло в груди из вне,  

Что-то нехорошее должно случится...  

От вокзала далековато отошёл,  

Вышел и встретил взглядом зека, что как-бы просто мимо шел,  

И тут вопрос " Отец, не будет сигаретки?  

Нет – испугано ответил мужичок,  

А может денежек поищешь ты в барсетке?  

Их нет "сынок" только билетик проездной.  

Ну-ну отец... А врать не хорошо то..!,  

И тут кореш зека-тихо крадётся за спиной,  

По голове ударив битой,  

Спешили скрыться от ментов,  

Упал мужик лицом в сырую землю,  

С проломленной нещадно головой,...  

Забрав все деньги и подарки,  

Что все года мужик трудом копил,  

Думая что не жилец оставили, помирать его захлебаясь в собственной крови...  

Ведь признаков особых жизни он не проявил...  

Под вечер очухался мужик и не поймет... Чего лежит?... Никого вокруг и лужа крови,  

Где он сейчас и куда теперь идет?  

Виски сжимают от адской болью,  

Думал что не выживет и на небеса пойдёт...  

Ползком долез он до вокзала,  

Стоящих всех до полу смерти испугал,  

И лишь доброта проводницы Вали,  

Ему то и выжить помогла...  

Вызвав скорую быстро увезли,  

Перевязали голову, кровь остановили,  

Не найдя в одежде документов,  

Вежливо уйти с больницы попросили,  

Ведь он теперь не тот Петрович Алексей Ефремов...  

Что был когда-то медиком в больнице, выписывал больных, писал записки...  

А – бомж без места, права голоса и в общем-то прописки,  

В чужом и не знакомом городе...  

Без близких...  

Мужик утратил память,  

По мусоркам скитался, лавочкам, кущам,  

Ему вовсе и жить то не хотелось,  

И всё чаще взвывал он взглядом в небеса,  

Но ничего так и не изменилось...  

Прошло мучительных три года...  

Мужик на площади стал жить,  

Не стал он пить как забулдыги,  

Но память этим не восстановить  

Нужно смериться, найти силы...  

И дальше как-то с этим жить...  

Вот так мы высокомерно смотрим на нищих и бомжей с протянутой рукой,  

Мимо проходя... Под носом презираем,  

А ведь что может с нами там в далёком будущем случится... Мы к сожалению не знаем...