Сентябрь

Промокшее небо таинственно косит свой взгляд,  

Шагая тропой из листвы разноцветных дорог.  

Сомкнувшись в заоблачный, серый, извилистый ряд,  

Ветра наступают на лица, на старый порог.  

В воде отражается смелость пролитых чудес,  

По-своему ярких рассказов из уст тростника.  

И снова вдали распевается призрачный лес,  

Стирая из памяти счастье, как смерть старика.  

Мне руки порой представляются костной крупой.  

Касанья легки, но до дрожи напомнили страх.  

С дождём проливным разыгрался под сердцем прибой,  

Блестящий и яркий однажды в заветных мечтах.  

Осенней порой меня тянет в дымящую даль,  

Что снова заставит сидеть под осиной одной.  

Забравшись под рёбра, лишь холод нажмёт на педаль,  

Такой незаметный и просто какой-то родной.