«Писатель»

Писатель  

Он взял белое перо,  

Мокнул его в чернила  

И записал немного слов,  

Как будто все его горнило  

Переживало чуть свою.  

Мне так его и не понять.  

Замыслов и предрассудков.  

Лишь только белых пятен седина  

Перекроила нашу жизнь,  

Перечеркнуло, что могло.  

Такой хороший, мой любимый,  

Единственный и чуть-чуть чудной,  

Но мой читатель безразлично  

Внимал с покрытой головой.  

Подобно инею.  

Писатель к сорока годам,  

Совсем иссяк своей душой,  

Забыл как я его любил.  

Как мимолетно и забвенно  

Мы проводили дни.  

Его могила опустела.  

Нет больше слез, цветов,  

Но все же боль моя не стихла,  

А сердце плачет, плачет о его душе.  

Его душа давно уж опустела.