Натурщик

Мне б научиться красками рисовать с натуры...  

Мазками кисти ставить цветные пятна,  

А я смотрю и снова влюбляюсь в скулы -  

И, как обычно, не повернуть обратно.  

Вверх, штрих, полутень, стереть пальцем линию -  

Машинальные взмахи без проблеска чувств,  

А глаза навечно припечатаны к линиям,  

На щеках выступающим, в память вонзились иглами наизусть.  

Бояться – что образ – не явь, а внушение  

Мозга, воспалённого вдохновением художника.  

Или бред больного воображения,  

А не муза твоя, в небесах рождённая.  

Распылить охру над бежевым, повторить веснушки,  

Волосы с проблеском рыжего, как золотой налёт.  

Почему же ты так красив, натурщик?  

Что отдал взамен, получив такой счёт?