Дружба

Тридцать лет в полутьме,  

тридцать лет самообмана,  

свет включил, а в спине  

от ножа свежая рана.  

Из спины нож достал  

и друзьями опять притворились,  

по плечу постучал,  

мол, всего лишь погорячились.  

Только горько лишь мне,  

а ты этого не понимаешь,  

шрамы, что на спине,  

их так много, не сосчитаешь...  

Если ты просто "так",  

как говаривал как-то Высоцкий,  

не иди на контакт,  

ешь один макароны по-флотски.  

Тридцать лет бьёшь ножом...  

Может я мазохист? Я не знаю...  

У тебя всё путём,  

а я временем раны сшиваю...