– Пятница... – хриплый голос, я не могу открыть глаза, но я чувствую легкий ветерок, – Пятница...
Я помню, его взгляд, холодный, полный мрака и голода. Я помню, его душераздерающий крик, тот полный боли и отчаяния. Помню, его слёзы, прозрачные и блестящие. Я помню улыбку Пятницы, от которой мне становилось тепло в душе. Я помню, что я сделал с собой...
– Пятница... – вновь срывается с моих губ.
– Джон Ватсон! – крикнул кто-то, достаточно знакомый, но будто это было слишком далеко от меня.
Я чувствую кровь, которая стекает по моей шее, как она проникает под одежду и льётся по рукам, капая на пол. Даже боль еще не прошла. Я чувствую, сухость во рту. Мне плохо: легкая тошнота с головной болью, будто сейчас лопну/взорвусь, как те зомби. Я чувствую наручники на своих запястьях, сжимают слишком крепко, давя плоть. Я не могу крикнуть или что-то проорать, с моих уст, снова, срывается забавное имя:
– Пятница...
Мне слишком тяжело, будто я теряю себя и прям сейчас душа боритья/цепляется за остатки моей жизни. "Почему? ", – проносится в моей голове, но через миг к нему присоединяется – "Почему он ничего не сказал? ".
– Пятница...
В руках появляется дрожь, судороги. Боль охватывает мое тело, выдавливая из меня крик.
– О Господи! Ватсон! Ватсон! Что же вы натворили! Подождите, я сейчас! – произносит кто-то, пытаясь что-то сделать.
Больно. Дурно. Плохо. Я умираю? Скорее всего... моя душа исчезает, разрушается на кусочки. Хочется попросить о смерти, но снова вырывается:
– Пятница...
Меня отключают от устройства, ложа мое тело на что-то мягкое. Я засыпаю... открыть глаза невозможно.
– Пятница... – уже обессиленно щепчу я.
– Джон... – раздатся голос, но какой-то другой.
Этот голос, более знаком. Этот голос... Пятница?
– Пятница! – ору я, пытаясь подняться.
Глаза открываются рефлекторно, яркий свет. Я моргаю, пытаясь привыкнуть к освещению.
– Доктор Ватсон! – кричит кто-то.
– Пятница, я не смог... – глаза закрываются, я погружаюсь в глубокий сон. Вокруг, лишь темнота и тишина.
***
Я открываю глаза. Снова. Возле меня сидит Пятница. Всё такой же, как и раньше. Но он улыбается.
– Джон... – прошептал Пятница.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.