31 декабря

Похоже я просрал свою жизнь. Ничего… Ничего в ней не получилось. Я неудачник. Талантливый неудачник. Но это не засчитывается. Так что, гонорара не будет. Ни семьи не детей. Ни женщин. Ни привязанности. Ни удовольствия. Ничего. Комната с окном и стул. Холодная ночь в окне. Я, и всё моё дерьмо со мной. И хочется сдохнуть. Лучше во сне. В эту новогоднюю ночь. Если бы я был на новогоднем маскараде, я одел бы костюм серого волка, и выл бы под ёлкой. И, в конце концов, меня кто ни будь бы, пристрелил, из игрушечного ружья, или хлопушки. И через неделю, выкинули бы вместе с ёлкой, остальной мишурой, и забыли. Мои, некоторые друзья мертвецы, и я хочу к ним. А тех немногих, кого я, когда то любил, мне проще ненавидеть. Прощение — не моя добродетель. По крайне мере сегодня. А завтра,... оно, никогда не наступает. И самая горькая, из всех ночей новогодняя. Как буд то, всё вот только начнётся. С чистого листа. Только я знаю, что нет. И листа тоже нет. Бумага закончилась. Я всё просрал. Я просто ошибка. Впрочем, мне уже и на это плевать. С новым годом!