Белый шум

Белый шум, стёртое место. Между двумя полушариями в голове. Куда не хочешь заходить, которое, прячешь от себя самого, до самого последнего. И это случается. И я опять здесь. Где сплошная боль и тоска. Где всё заколочено. Ветер рвет обрывки ткани, вечно идёт дождь, и всего три цвета белый, серый и черный. Где звуки пропадают и тишина начинает звенеть. Потом становится пустотой. И я сижу на её, бесконечных ступенях, не зная куда идти, и что мне делать. Не знаю что делать. Что можно делать в таком месте? Никого нет кроме меня, никого. Может ничего, никогда и не было, и мне всё приснилось. И она тоже. И она тоже приснилась, или я её придумал себе. Потом подарил всё это ей, а она отказалась. Придумал, потому что, без неё невыносимо было бы жить. И теперь и её нет. Я вижу как ветер качает деревья, и уже идет снег. Уже идет снег. И её той, уже нет. И я не хочу заходить без неё, в дом который был когда таким, родным и тёплым. Я вернулся. Я пришёл сюда, я дошёл до этого места, я добрался,.. но здесь никого нет, и никто меня не ждёт… Вороны каркают смехом. Своим каркающим смехом. Чёрные на серых деревьях. Чёрное, на белом снегу. Они меня не боятся и не улетают. Прыгают по мне. Они знают, – я стёртая плёнка. На которую, уже ничего не записать. На которой ничего не звучит, и которую, не стоит бояться.. На которой, ничего не осталось, только белый шум. Просто белый шум. Просто обед. Просто плоть. Паутина на стеклах, дрожит. Уже с каплями дождя. Ветер. Хлопает дверь, но никто не выходит. Никого нет и меня наконец то тоже. Я стертое место.