"Да, я герой, но это ты
Меня воздвиг из пустоты,
И больше я не думал ни о ком.
Я был тобою одержим,
Ведь всё, чего я ради жил,
То время, где ты был моим врагом. "
Я била её по лицу кулаками с такой злостью, на какую только была способна. Брызги крови были повсюду. Я плевать хотела на реакцию окружающих о том, какого чёрта творится в спорт. зале. Меня после этого накажут, отправят на исправительные работы, посадят под домашний арест, никто не будет общаться с такой ненормальной. А вот это, пожалуй, даже не наказание. Тоже мне, люди.
В зал ворвалась весёлая орава одноклассников и некоторые, увидев сцену избиения встали, как вкопанные, а другие, увидев её в крови на полу и меня над ней, бросились спасать ситуацию. Один парень подошёл ко мне со спины, хотел обхватить руками, но я успела ударить его локтем в нос, другого укусила за руку, а третий, ничего иного не придумав, начал читать нотацию. Я ещё минимум минут пять таскала её за волосы, царапая кожу на шее и силясь успокоиться. Наконец, я остыла, отшвырнула её, и тело глухо ударилось о деревянный пол.
– Вот теперь разговор окончен. – шепнула я ей в самое ухо и, взяв портфель, вышла из зала.
"Я не имею ничего против защиты. Любой защиты. От кого угодно. Ты просто не позволяешь человеку относиться к тебе так, как хочет он. Это правило относилось к любой сфере моей жизни и к любому человеку, когда-либо имевшему к ней отношение…"
Костяшки пальцев болели, кровь из них падала прямо на полы коридоров школы и лестничные проёмы. Я нацепила капюшон, спрятала руки в карманы и вышла под ливень на улицу. Вода холодила мысли и смывала кровь с рук, отчего мне открылась натуральная картина человеческих чувств: ободранная кожа, волдыри, порезы и опухшие костяшки пальцев…
"Самое странное, это то, что мне уже было всё равно. Мне не было больно, не хотелось плакать, не было сожалений, ничего не было. Поначалу тебе не страшно. Мало ли, бывает. Это как глухой удар после перелома конечности. Шок, во время которого боли нет. Многие люди живут с этим ощущение долгие годы…"
С моих волос ручьём текла вода, я начала считать падающие капли…
"Какое-то событие в жизни становится последней такой каплей, после которой ты перестаёшь что-либо замечать, ты даже не помнишь, любил ли ты раньше что-то…"
Шагая по лужам я прохожу старую дорогу от школы до дома. Ту, которую можно пройти с закрытыми глазами, ту, которая помнит всё…
"Я бы соврала, если бы сказала, что от этого можно исцелиться. У некоторых всё заканчивается на этапе грусти, а потом приходит покой. Жаль, что со мной так не получилось…"
Идя по дороге, я попадаю левой ногой в лужу и проваливаюсь по колено. Не помню, чтобы здесь была такая большая яма. Зябко…
"Я не злюсь, как другие, руша дОма или где-то обстановку, я не дерусь, не истерю. Я не ною ни у кого на плече, не прошу побыть со мной, посмотреть фильм, сходить проветриться или банально поговорить. Я уже никого не виню, ибо никто не заслужил по моей воле страдать…"
Остановившись неподалёку от дома, там, где деревья расступаются и можно увидеть море, я смотрю вдаль. Тучи становятся темнее и выглядят, как огромное синее пуховое одеяло…
"Я не сбегаю из дома, даже мыслей подобных никогда не было. Зачем? Чем дальше ты хочешь уйти от себя, тем глупее ты выглядишь. Все мои любимые герои уходили из так называемого «нормального» общества и поплатились за это. Другой вопрос: чем я хуже? Но его я всегда оставляю без ответа…"
Дальше по дороге к дому стоит магазин игрушек, на его витрине зверьки ходят, поют; остальные представители животного мира, набитые синтепоном, ватой и мелкими шариками улыбаются проходящим мимо малышам; солдатики стреляют звуковыми эффектами; лего-наборы ждут с нетерпением своих инженеров; несколько лет назад в этот магазин завезли фарфоровые куклы, они были холодные, красивые и их никто не покупал…
"Я стекленею. Мне сразу становится всё равно, но не на других, а на себя…"
В небе грохочет первый гром…
"Мне становится плевать на собственную жизнь. Если вдруг собьёт машина, упадёт кирпич, рухнет небо, – это не будет больно, нет, это будет напрасно. Но ведь этим и кончается правда жизни. Правда…боже упаси знать её. Всю, во всяком случае. Той, что уже известна, вполне достаточно порядочному человеку для суицида. Несколько раз я ловила себя на этой мысли, держа в руках нож или бритву…"
Сейчас я не хочу идти домой, дождь уже не такой сильный и можно пройтись по лесу неподалёку от дома. Место тихое. Если пройти его напрямую, можно добраться до утёса, после которого внизу только море…
"Когда у тебя нет внутри того, что нравилось бы другим или могло бы быть полезным, сам начинаешь чувствовать себя ничтожеством, ничьи слова не способны в этом переубедить. Безвозмездной, безусловной любви не существует…"
Лес в это время года очень красивый, зелёный мох под ногами, ели, всегда закрывающие солнце, что даже днём темно…
"Я не говорю, что мы не любим. Мы не принимаем. Любить ты можешь сколько угодно, а вот принимать раз за разом такое чудовище – терпения не хватит. Когда тебя не принимают, это видно. Всё равно как если бы в семье здоровых родителей родился инвалид. Неприятно чувствовать, будто тебя стыдятся, правда? Я не вижу, чтобы кто-то меня стыдился, но почему-то чувствую это. Из-за подобного чувства я сорвала свой внутренний голос…"
Впереди мелькает небо, значит, скоро увижу море. Странно, руки почти не саднят, возможно, помогает дождь…
"Самое интересное то, что в нашей жизни всегда есть человек, с которым ты не боишься быть самим собой, потому что он – почти такой же. Как жаль людей, у которых нет даже одного подобного шанса почувствовать себя живым…"
Море сегодня невозможно заглушить ничем, даже дождём. Он, видимо это понял и превратился в морось. Я устраиваюсь на утёсе и вдыхаю свежий морской воздух…
"От этого никто не застрахован. Это не лечится. Ничем не лечится. Говоря откровенно, все смиряются с наличием демона в собственном теле и собственном сознании. Я люблю смотреть ему в глаза, в его красные, уставшие, еле злые из-за усталости и такие знакомые глаза. Точнее, уже привыкла смотреть. Но это маска, железная маска, которая от слёз почти проржавела и, к моему сожалению, скоро будет без надобности. Одет он во всё белое, будто на похороны. Этот демон пережил со мной много ужасных дней и ночей, когда рядом не мог находиться никто. Он забрал у меня все чувства и заставил молчать…
Тебя я знаю вдоль и поперек.
Исток
Вражды потерян в изначальной тьме.
Ты мне
Роднее брата, ближе, чем свояк, —
Мой враг. "
Стало жарко, я сняла куртку и ботинки. Мокрая трава приятно холодила кожу. Море пенилось, бурлило грозясь забраться по утёсу ко мне…
"Я начала сомневаться в собственном душевном здравии, когда поняла, насколько внутри пусто. Ведь так быть не должно. В конце концов, разозлившись на себя, я захотела вернуть чувства, но ни родные, ни друзья не могли мне в этом помочь.
Тебя я знаю вдоль и поперек.
Ты мог
Моим бы быть, пожалуй, близнецом.
В мой дом
Войдешь и тоже знаешь, что да как, —
Мой враг. "
Тогда я начала всё ломать, у себя внутри всё ломать, рвать на себе волосы, лить на руки кипяток, резаться, бить чем угодно по лицу, чтобы прийти в себя. Лишь бы это прошло, лишь бы это кончилось! …
Зазвонил телефон, потянувшись за ним, я заметила, как из моего носа начала капать кровь, попыталась вытереть рукавом, затем в ушах зазвенело и голова стала тяжёлой. Я выключила телефон не посмотрев, кто звонил, села, почувствовав ноющую боль по всему телу, но больше всего ныло лицо: левый глаз опух, стал хуже видеть, скулу саднило. На ладонь снова начало капать что-то тёплое, я машинально вытерла нос, но капала не кровь.
"Тебя я знаю вдоль и поперек.
Жесток
От прадедов завещанный закон.
Но он
С тобою навсегда нас вместе спряг,
Мой враг.
«Слёзы» – после сорока секунд дошло до меня. Я плачу. Неужели ещё есть, чем плакать? Пошатываясь, я подхожу к краю обрыва.
Смеясь, расставляю руки в стороны, Демон делает то же самое, голова кружится, а ноги сами делают последний шаг...
Белые одежды мерно обдаёт дыханием ветер. Звонит телефон. Демон забирает все вещи и уходит.
– Вот теперь разговор окончен.
"Тебя я знаю вдоль и поперек.
Итог —
С такой враждой не надо и любви…
Живи
Сто лет. Удач тебе и благ,
Мой враг. "
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.