88 клавиш

…И всё же, я умер. Я был уже мертв, когда мы возвращались из мотеля. Это не далеко, в пригороде. Меня убила красивая, женщина, с улыбкой, и красной помадой. У ней было двести пятьдесят грамм коньяка, внутри, порядок в сумочке, разбросанная одежда в номере, и моё сердце, где- то в кармане её джинсов…  

Я долго относился к ней серьёзно. Я поверил. Она была моей выдающейся ошибкой. Она жила и играла. Блестящим лаком. Чёрным с белым. Восемьдесят восемь клавиш. Все октавы. И ещё… Это бесконечное ещё… Мне нравилось касаться и слушать её… Женщины, на 88 клавиш. Она и не могла по-другому. Она, всего лишь женщина. И в подходящий момент, когда я зевнул, она хлопнула крышкой фортепиано. Сломав мне все пальцы, и оглушив, диссонансом, моих порванных струн. Ритмом каблуков, в такт, уходящей заднице. И всё же… И всё же, я бы наверно умер бы еще раз, если бы у меня был шанс выжить»…