Простые вещи

Для чего люди пишут? Для чего пишу я? Мысли. Иногда их бывает слишком много. Все, что я могу сделать, – лишь избавиться от особо печальных. Я не могу писать, когда я счастлива, или когда просто спокойна. О чем писать? О счастье? Кого привлекает счастье в книгах? Есть ли по истине великие книги с счастливым концом или вовсе построенные на счастье? Нету ничего великого, что не прошло бы через страдания. Тем более кто захочет слушать о твоем счастье?  

Для чего люди пишут? Чтобы их выслушали.  

Когда я посмотрела на дату выхода последнего произведения, я немного занервничала: "Все? Это конец вдохновения? Неужели никогда в жизни я больше ничего не напишу? ". Но, как мы уже выяснили выше, люди пишут не о счастье, а счастье вечным не бывает. А потому я вновь тут. Казалось бы, поводов для грусти не было, но мы же писатели: мы романтики, мы мечтатели. А, как известно, всякий мечтатель обречен на муки печали и страданий. Эх, тонкая натура, блин.  

Я хочу быть врачом. Без обиняков скажу. Просто это моя мечта всей жизни, мой смысл, моя цель. Меня привлекает идея спасения, сохранения, может даже некая борьба, вызов. Ты тратишь свою жизнь на спасение чужих. Самоотверженность – вот это слово. Я хочу быть полезной. Я хочу помогать, если это в моих силах (и даже если нет). Я хочу спасать.  

Пишу это два часа спустя. Спустя чего? Смерть. Я сидела тут, на балконе, ждала вдохновения с мыслями: "Ну давай же, ты сможешь что-нибудь придумать..". Я не хотела, чтобы все так получилось. Сама же написала, что вдохновения без горя не бывает. "Накаркала", "Предсказала", "Угадала" – называйте, как хотите. Я просто услышала громкий визг тормозов, а затем "смерть металла". Минута спустя и воздух пронзил душераздерающий крик. Знаете, от такого голоса кровь в жилах стынет, и хочется накрыться одеялом с головой и "расслышать" услышанное.  

Смерть. Она всегда ходит рядом. Мы ее не видим, не чувствуем, но она всегда рядом. Полагаю, врачи – это те люди, которые сумели разглядеть ее тень, вечно ступающую по пятам. Нету людей, более "святых", чем врачи: ты становишься другом Смерти.  

Смерть. Она всегда ходит рядом. Сегодня ты пьешь чай, а завтра ты лужица крови на асфальте и еще одно тело в морге. Когда человек умирает, вся его жизнь сводится к одному: надгробная плита и зарубка на сердце еще одного врача. После этого неважно, кем ты был, что ты сделал или не сделал бы. Уже нет.  

Смерть. Она всегда ходит рядом. Каково это жить с мыслью, что ты не спас человека? Каково жить с мыслью, что ты НЕ СМОГ? Как можно уснуть ночью с мыслью, что сегодня кто-то умер по твоей вине? Спросите врача.  

Эти два часа я сидела на балконе, пока в 200 метрах от меня умирал человек. Мигалки скорой не умолкали, но уезжала она уже без них. Безысходность – вот это слово. Толку, что ты учишь хренову тучу информации, которая должна тебе пригодиться как врачу, когда ты сидишь на балконе и разгрызаешь костяшки пальцев до крови, лишь бы не закричать или не зареветь.  

Сегодня, впервые в жизни с полной серьезностью, я осознала тот путь, на который уже успела вступить. Я поклялась, что чего бы мне это не стоило, я не отступлю. И та жизнь, которого я не могла спасти сегодня, будет спасена в будущем. Безысходность и самоотверженность как два столпа. И будет так..