Утро в мотеле

2016 поздняя осень  

…Меня нет, и мне всё равно. Вместо меня, что то легче воздуха. И она, теперь похожая на неё, сама застегивает бюстгальтер, сведя руки за спиной, в гостинице, в номере люкс, с большой кроватью. Как раненная птица, пытающаяся выпрямить крылья, … чтоб улететь…  

Реальность вонзилась лучом, сквозь колыхающуюся тюль, и у меня, уже была зажженная сигарета в руке.  

Я докурил, похоронил окурок в пустой пачке, положил её на пол, и понял, что сижу на нем, голый, прислонившись к стене. Тишина и безразличие. Будто стояли за дверью, номера. Дождались, и вошли, под руку. Финиш. Без ленточки. Мы сдохли. Мы не смогли… Пустая банка из под пива, жестянка, подделка, катком катилась по полу. Я знал, что она остановится в углу.  

И моё, чувство, то самое чувство к ней, заметалось там, в углу, между плинтусами, порхало бабочкой, ищущей выход… Потом, обернулось бешеной собакой. Металось, на цепи, хрипело, захлёбывалось… Тщетно. Она была камнем. Будто её выключили. И моё обессилившие животное, теперь уже выло. То самое, настоящее, древнее. Оно не хотело, умирать. Но она, не слышала его. В ней не было электричества. Того самого… Того самого.  

И тогда я натянул поводок, загнал своё животное в клетку, повесил замок, и выкинул ключ, в открытое окно. И стал собираться. Включил душ и смыл её запах… Всё- таки, хорошо что я смертен... И когда нибудь, другая девушка с косой, это сделает лучше, чем это мыло. Да здравствует небытие!  

…И потом… потом, я добрался, наконец, до своей двери, и рухнул на диван. Моё животное замерло, и верно пролежало рядом со мной пару дней. Тихо. Не двигаясь. Не прося ничего. И когда, оно стало смердеть, я похоронил его. На зимнем пляже. Никто не пришёл на эти похороны. Кроме одной вороны. И та, сидела ко мне спиной. Важными делами всегда приходится заниматься одному. Даже если кто- нибудь рядом, всё равно это происходит только с тобой.  

Эй, Том Вейтс, может у тебя, есть песня про это?