На улице лежачих полицейских

Я ехал по дороге через кладбище  

лежачих полицейских, и фары рвали  

в клочья туман, на улице убитого негра.  

Мне до смерти хотелось виски,  

такого же жёлтого, как цвет фонарей,  

мокрого, и тяжёлого как об асфальт.  

Выпить с самими Billy s Band,  

и потрогать руками звук контрабаса Билли.  

И сидеть с ним, в тёмной комнате,  

с его историями, на кожаных креслах, цвета сигар.  

И мы падали бы в синем дыму,  

вместе с домом, вместе с комнатой,  

и картинами, с задёрнутыми портьерами,  

и распущенными девицами, на мягких диванах.  

И чтоб вчерашний день кончился,  

и новый всё не наступал,  

Чтобы стены были тёмного дуба,  

с приглушённым светом,  

И был настоящий патефон,  

и старые пластинки шипели,  

разбуженными старухами,  

И паутина в углах,  

делала бы нас моложе…  

а виски, глупей..  

Конечно же это всё глупо,  

и ночной магазин, вот он, – огни,  

и потом, у них полдник, они верно пьяны,  

у меня уже ночь, и я трезв, чёрт возьми..  

Да и здесь, почти как, в Питере,  

такой же туман и морось,  

и десять тысяч километров это не близко,  

это слишком много, для моего такси,  

А Билли вот, он в динамиках,  

и мне не хватит бензина, доплыть,  

и всей выручки, за чертовы сутки, доехать..  

Да, конечно, это всё глупо,  

и послезавтра на смену,  

а ночной магазин вот он рядом.  

Меня там все знают,  

и знают, что я их не сдам,  

и если нет виски,.. нет Билли,  

…пусть будет Агдам.