Аннотация:
Баллада, посвященная одному весьма непримечательному персонажу, который очень хочет писать стихи.
Нет-нет. С историей я этой вовсе не спешу,
Вроде, всё равномерно стелется на слог.
Захочешь — рифму сразу прекращу,
Увы, найти начала лучше я не смог...
Неделя началась вполне обычно,
Сплошной туман сквозь серый день,
Все мысли путались прилично,
Вставать в семь-сорок снова лень...
Капли дождя будильником мне стали,
Луч одинокий пробился сквозь стекло,
Вчерашний снег не до конца растаял,
Все образы прекрасного — рассеялись давно...
Наверное, так в сказках ярко не напишут,
Наверняка в романах что-нибудь наврут,
Люди смысл в каждой глупости отыщут,
И не найдут они в своих часах минут...
А я? А я нашёл пять дней в неделю,
И почти двенадцать месяцев в году,
С недавних пор я яростно жалею,
Что жизнь свою плетусь на поводу...
Стихи о вечном: стремиться к идеалам,
Безмолвно следовать своей мечте.
Но как покинуть своё родное одеяло?
Когда так нежно тело греет мне?
А? Что обо мне? Люблю стихи я до безумия,
И восхищаюсь ими каждый Божий день,
Но лично не слагал стихи с родных раздумий,
Говорят: "талант не тот", да и в грамоте я — пень.
Час на обед: двадцать на пищу и сорок для ума,
Крики начальства невольно метятся меж коридоров,
Что тут о вечном? Когда колет в сердце и ноет душа,
Когда по традиции уже не хватает тех самых детских узоров…
В суматохе безмятежья, и в дисциплине суеты,
Где-то там на тонкой грани: где сбываются мечты...
Как-то будто и случайно, вдруг случатся чудеса,
Но обо мне легенд не сложат и не вострубят небеса!
Я не хотел, но слог пришлось мне удлинить,
Если снова не по нраву, то прошу меня простить,
Как и во всём: хаос дико смысл поглощает,
И у меня, мой стиль и почерк разум не прощает.
К сожалению, или к счастью, кто ж его-то может знать,
Лишь одна догадка меркнет: вдруг судьбой я волен управлять?
Пряник, кнут и пачка мяты: вагон мироздания затрясся на шпалах,
И всё нет в жизни счастья. Иль есть, но в дозах столь малых...
Очевидно, что нуждаемся в свете и в прочей тонне прелестностей,
Но если судьба улыбается, то сразу боимся покинуть окрестности,
Среди чашек кофейных и забитых шлаком старых экранов,
Нам не хватает признания, что каждый — герой новых романов...
Прикрываться работой как способ заработка денег, а также болезней?
Встать и уйти, сжечь все мосты и забыть: это всё — намного полезнее?
Не знаю, не знал и, вряд ли, узнаю, как стихи я люблю и писать их не смею,
Бросить все домыслы — отлично, но бросить работу — плохая идея,
Сквозь лужи и слякоть я ступаю всё с прежним ругательством,
И дальше я буду терпеть, моя преступная банда — обстоятельства,
Но вдруг… Хотя, может, когда-то? Опять же, не может...
Но частые домыслы пред сном меня всё же тревожат...
Вдруг во мне скрыты и спрятаны силы и навыки древних поэтов?
Вдруг мои сборники разойдутся как лёд фруктовый жарким летом?
Вдруг... Эх, мечты и мечтания разбиваются об скалы усталости
Но вдруг... я все же рождён и родился совсем не для жалости?
Кто знает, время покажет… Время-река, нас сносит течением,
Наверное, сплю я давно, а строки — не рифмы, а сновидения...
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.