Как ритуал

«Ритуал»… От этого слова на ум приходят различные племена африканцев и разные утерянные цивилизации. Это у них было принято убивать, ограничивать себя какими-то странными, подчас смешными табу, создавать несусветные танцы и словосочетания. Как услышишь, так мороз по коже идёт, перед глазами пляшут кровавые пятна, свечи, дьявольские круги, слышался крики несчастных… Но ведь он не обязан быть таким – кровавым. По сути своей, ритуал – это просто какое-то действие, набор действий, повторяющихся строго в определённом порядке.  

Есть и у меня одно такое – любимое. Оно перешло границы увлечения и хобби, привычка, да, но можно и ритуалом назвать. Так будет точно и очень оригинально. Витиевато, а впрочем, не суть.  

Мне нравились книги. И, да, я их писала. Как и многие другие в моём городе, как друзья, незнакомцы, как сотни других людей. Или не совсем? Каждый из нас ведь не похож друг на друга, каждый уникален, нов и свеж по-своему. Мало на свете таких вещей, которые могли бы доставить мне радость… Разве что книги. Остальное – рано или поздно пылилось в соседнем шкафу.  

Это именно они изменили мою жизнь. Заставили посмотреть на всё через призму слова, стать более внимательной, уделять много внимания деталям – этому научили детективы. Драмы – переживанию. Фэнтези – прекрасному миру, который, оказывается, не только в сказках бывает. Он здесь, рядом! Просто не все могут видеть прекрасное в мелочах…  

И до чего же это было прекрасно! Просто касаться карандашом бумаги, просто писать – оставлять на бумаге свой след… Душа так и рвалась огромным потоком сверкающих искр – столько всего хотелось сказать людям, о стольком поговорить, объяснить, подтолкнуть, иной раз даже прикрикнуть…  

Волшебно! И видишь всё не так, как другие. Предметы больше не кажутся пустыми и холодными вещами – всюду слышится биение жизни. Всё наливается красками, приобретает новый оттенок. Вода, если это было море, начинала приятно щекотать ноги, но сама по себе воду напоминала едва ли. Её можно было взять за мокрую шкирку, как котёнка, и приподнять, а вместе с нею и море, точно скатерть, смахнуть синеву и оставить рыб на голом хрустально-чистом и мокром песке умирать… А после опустить, как игрушку.  

Облака также можно было ухватить рукой, оседлать, помчаться куда-то, а после неосторожно свеситься, чтобы посмотреть вниз и упасть… И разбиться, размазать своё тело на асфальте или среди горных пиков небольшой рубиновой лужицой…  

К счастью, прогресс начинал появляться – не всё же сразу. Листья, если они имели шипы, больно ранили руки. Я возвращалась «назад», имея небольшую царапину… Уж боль-то я могла отличить – как настоящая! Настолько реальными казались эти миры…  

Настолько сильно захватывали и увлекали внутрь тихие шуршащие страницы. Так и хотелось взять, ворваться в мир, взять всё необходимое и остаться там, забыть про всё и про всех, отправиться в новый мир – навсегда! Долой реальность с её проблемами и серой монотонной жизнью, с её вечно голодными злобой людьми, пошлыми подростками и глупыми фильмами про любовь…  

Долой всё, оставьте только книги!  

Только коснуться листа, только представить любимый образ – обнять, приласкать израненного персонажа, простить его или извиниться за причинённую боль и, вконец, даровать ему радость… Можно быть слепым, но видеть – чувствовать самим сердцем тот мир, что создало воображение; глухим – и сочинять свои невообразимые, неподвластные слуху человека мелодии. Можно всё… Только оставьте мысль. Дайте миг, чтобы думать, и дайте ещё карандаш…  

И думаешь так иной раз: «Откуда всё это? У меня – за что такое счастье? И ищешь ответа, и нигде его не находишь. Спрашиваешь других, что они думают о том или ином предмете, и невольно удивляешься: «Почему они не видят его таким, как я? » и задумываешься о том, что уникален… Снова видишь по-своему мир и не можешь насладиться его красотою по полной. Точно кто-то великий заколдовал тебя любоваться этим всю жизнь, и теперь ты охотно выполняешь данный наказ… Блаженная улыбка не сходит с лица, даже когда на душе бушуют грозы…  

Возможно, я говорю слишком много. Много ненужных мыслей, лишних размышлений. Если кратко – я просто хочу это делать, люблю, обожаю, не могу представить себя другой. Я просто не вижу себя иначе, а заберите – буду уже не я! Возможно, просто привыкла, возможно, не хочу ничего менять или не меняла долгое время, да, не стоит рушить устои. Мне нравится так – значит, так надо. И писательство для меня стало, как ритуал, правила которого не смеет сдвинуть никто!