Вода

Вода так бессердечна и скромна,  

В лучах её струится бесконечность,  

В глазах её кружит остроконечность,  

Она – есть крах, как вечная слеза.  

Вот в сумерках картечного дождя  

Волна небес земле противоречит,  

Богам не бес, грозе не тишь перечит -  

Под грузом грусти мечется душа.  

Напрасны боль, укоры от того,  

Что нет её, души, на самом деле.  

Но сердце не спешит понять, что верно  

Бесстрастной крови, горькой, как вино.  

Ах, как же жить, когда ты, как желе,  

Дрожишь от неизбежности финала!  

Бежишь по неизвестности лекалу,  

А "дар творить" – водица в решете.  

Прокатит жизнь по грязной мостовой,  

Лицо сжигая брызгами из лужиц,  

Кусок от рая с крысами не нужен -  

Раскаявшись, погрязнет прах в прибой.  

Исчезнет всё. Останется река.  

Вернётся мир к бунтующим истокам:  

Пробьётся ил к бреду и к вещим строкам -  

Расплещет то, что славилось всегда.  

Искус безмолвия – смолкнут все слова,  

В морях потонет парусник бумажный,  

Ни для кого не станет больше важной  

Искусства роль – промозглая вода...  

Июль 2017 г.