Порог сумасшествия

Глазами, что в краске бессонных ночей,  

Вожу по стене из пустых кирпичей,  

В попытке найти хоть какую-то цель,  

Хоть верю во всю бесполезность речей.  

Сюда бы не Дре. И не Ватсона, впрочем.  

Того, кто откроет в подвале замочек,  

Кто даст пару белых полезных кружочков,  

Предложит: "Покурим? Ну ладно, как хочешь.  

Я вижу, никак не идём на поправку?  

В палате лишь ты, карандаш и тетрадка,  

Четыре стены, твой халат и два тапка,  

Решётка в окне, как могилы оградка.  

Ты пойми, всё бывает намного печальней,  

Посуди, ты теперь засыпаешь ночами,  

К суициду я склонности не замечаю,  

Сумасшедших ведь нет, они стали врачами. "  

Соглашусь, поменялся, бывает. Да ладно,  

Мне б только не думать, мне б лишь не обратно,  

От комы до морга за двести по МКАДу,  

От морга до комы – ну да, трудновато.  

"Ты правда поверил, что голос был свыше?  

Дружок, ты не первый, кто " Бога услышал",  

Кто знает, вдруг Он сейчас ждёт нас на крыше,  

Ты сам говорил: вера скалами движет. "  

Я правда хотел бы давно уже сдаться.  

Давно не пятнадцать, пора закругляться.  

Никак не могу сформулировать вкрадце:  

Не верю, что всё может так оборваться.  

"Не веришь? Тогда посиди тут, в халате.  

Ты жизнь не вернешь, и мечтать уже хватит.  

Всё резко ухудшится, вдруг, со дня на день.  

Как доктор, скажу: ты один. Здесь. В палате. "